Bajo las constelaciones, las flores golosas esperan el fin de año. Las constelaciones son: la sierpe, el pato que marcha, el cucharón y la muy redundante constelación de la estrella. Quien las encuentre y me envíe resuelto el acertijo recibirá a cambio una chocolatina jet de 300 pesos colombianos con la lámina correspondiente a su tarot para el 2014. Las instrucciones para la lectura se encuentran en el siguiente enlace: http://prezi.com/lsykoq3ov--u/?utm_campaign=share&utm_medium=copy&rc=ex0share … 

Un abrazo de año nuevo, que tengan bonitas relaciones y conflictos productivos con las gentes, que vivan en armonía con la naturaleza y conectados-as a las fuerzas cósmicas.  

Cuando alcé los ojos el cielo a cuadros estaba opaco. Era un árbol poderoso pero escaso de fronda. Un sol atenuado e hipnótico alimentaba mis hojas de corazón de mejillas sonrosadas. Inevitables, mis flores eran envidia pura. Tres estrellas chismeaban en una esquina del cielo y otra mascullaba soledad. 

Como en el universo, primero fue el sol, uno de los más raros que he dibujado, puro juego del micropunta sobre el papel. 

   

!Alerta! Noticia mundial, que lo sepan la luna, los perros y las palomas de los parques. El unicornio azul de Silvio nunca estuvo perdido. Desde hace 30 o más años sigue la estrella fucsia que lo ha conducido a insólitos paisajes. 

La diosa de dulces pechos pasa revista a sus templos rodeados de felices covachas de devotos.

Como tantos otros, este matacho salió de manera aparentemente espontánea de la pluma. Pero concurrieron varias circunstancias que alcanzo a distinguir. La tendencia a ser devoto de las diosas. El recuerdo de una canción de un canta-autor que se pregunta ¿si dios fuera mujer? Estar cursando el curso de creatividad en la Academia El Caparazón y ser consciente que las preguntas hipotéticas pueden desencadenar efectos creativos, y entre más absurdas mejor. Así que fui a don Google y en vez de escribir el nombre del canta-autor escribí la pregunta, que me llevó a un poema de Juan Gelman que me tiene enganchado como un dulce de menta que dura y dura mientras se saborea. 

Preguntas

Juan Gelman

“lo que hacemos en nuestra vida privada es cosa nuestra” dijeron
las Seis Enfermeras Locas del Pickapoon Hospital de Carolina
mientras movían sus pechos con una
dulzura tan parecida a Dios
¿y si Dios fuera una mujer? alguno dijo
¿y si Dios fuera las Seis Enfermeras Locas de Pickapoon? dijo alguno
¿y si Dios moviera los pechos dulcemente? dijo
¿y si Dios fuera una mujer?
corrían rumores acerca de las Seis
las habían visto salir de hospedajes sospechosos con una mirada triste
en la boca
las habían visto en una cama del Bat Hotel
las habían visto fornicando con sastres zapateros carniceros de toda
Pickapoon
¿y acaso Dios no sale de los hospedajes con una mirada triste
en la boca? alguno dijo
¿y si Dios fuera una mujer?
¡tetas de Dios! ¡blancos muslos de Dios! ¡lechosos! Dijo
¡leche de Dios! gritaba por los techos de toda la ciudad
así que lo quemaron
hicieron una hoguera alta al pie de la colina del Este
y también quemaron a las Seis Enfemeras Locas de Pickapoon
todas eran rubias y cada día habían visto a la muerte trabajar
eso es todo
así acaban con los temblores mortales e inmortales en Carolina
y otros sitios de Dios
¿y si Dios fuera una mujer?
¿y si Dios fuera las Seis Enfermeras Locas de Pickapoon? dijo alguno.

Tomé esta versión del poema de http://marin62.wordpress.com/2010/03/07/preguntas-juan-gelman-¿si-dios-fuera-mujer-benedetti/

Máquina para divagar, soñar despierto/a, mirar aquí y allá, oler y palpar, parar oreja y degustar, a la caza de metáforas, de juntar cosas usualmente separadas, de buscar parecidos en lo disímil, extrañeza en lo cotidiano, de provocar serendipias, para sintetizar luego peces arcoiris y echarlos a nadar.

A propósito de la segunda semana del curso de creatividad en la Academia El Caparazón 

Observatorio de gráciles ideas creativas recién incubadas en el subconsciente. El centinela está ahí no más, estudiando el tema de la creatividad. Cuando se detenga para prepararse un tinto (léase café negro), tal vez atrape estas dos ideas emergentes..

A propósito del inicio del curso de creatividad en la Academia El Caparazón y de una reciente visita a Cartagena.

Ensimismo y Todorumbo de vez en cuando se encuentran. Ocurre que Todorumbo toma cualquier atajo y termina cayendo al refugio de Ensimismo. Ricos en charla son los encuentros porque tienen mundos por contarse.

Mufa y Lámpara se topan en el camino. Se estudian de arriba abajo, se miden, se mofan para sus adentros, el uno del otro, el otro del uno. Luego conversan y van sabiendo que cada uno tiene su pedazo de razón.

En el baldío de los corazones acribillados tal vez florezca un jardín 

Dibujado durante un evento sobre perdón y reconciliación en el que anoté en mi libreta las siguientes cifras: 1982 masacres, 25.000 desaparecidos forzados, 27.000 secuestros, 220.000 muertos de los cuales 180.000 civiles, 400.000 familias desplazadas, 9.5 millones de hectáreas abandonadas... 

Ante el ojo antojado pastan sobre las suaves colinas las cebras felices. Relinchan-ladran en un contenido estado de excitación. Un poderoso aroma de flores marinas ambienta la bucólica lámina. Su mundo está delimitado por un delicado cerco florido.

Los árboles encontrados. Rodando se topan. La árbol toda aromada. El árbol erizado, en plan de conquista. Se aprecian sus nidos, se sospechan sus muchos posibles acoples. Rumorean las ramas. Se les lubrican las rodachinas. Los pájaros que les hablan al oído aún no se dan por enterados.

El muro se levantó en un dos por tres. Las piezas se fueron ensamblando hasta ocultar el horizonte a la mirada del dibujante. Entonces en el espinazo del muro, de la punta del lápiz, crecieron yerbajos y se empinaron cinco flores-de-ojo luminosas ayudadas de escuadrones de luciérnagas.    

 En medio del mar de los tejados el OjO disfruta la aparición de la mujer de humo que se deshace con la ventisca. Se pregunta si se trata de un evento periódico o único. Igual, la visión le acompañará hasta el cierre definitivo del párpado.

La mujer de humo, o que sale de la chimenea, me ha acompañado desde hace años. Hubo una versión bordada en los visillos de un biombo y está en varias libretas. 

La salamandra de ojos bondadosos y espíritu de fuego pasea por el jardín de los decapitados que no se dan por enterados, incapaces de percibirla con sus sentidos de tiza, con su sangre congelada. 

 

El dedo del corazón de la mano diestra del devoto se enciende al contacto con la seda elástica de la pantaleta de la diosa. 

En memoria del dedo de ET: "ET go home".

El pajarillo alimenta las sierpes que luego, trenzadas en el árbol, lo esperarán para devorarlo. Las alimenta con sierpes más pequeñas...

Dibujado mientras un conversatorio sobre televisión infantil...

La estrella dentada se cansa de aparecer y desaparecer, de ser fisgoneada. Entonces se lanza en picada para dar un lambetazo a la flor observatorio. Llovizna, zumban las moscas y las flores amigas preparan un comentario. 

El sueño del viejo auto

Entretanto, en otro lugar de la mente del dibujante, emerge un sueño: Camino con un viejo. Encontramos un hombre tratando de romper una botella de whisky con su cabeza. Lo convencemos de que mejor nos la bebamos. Lo hacemos filtrando cada trago con los dientes pues la botella tiene varias grietas y tememos que haya astillas de vidrio adentro. Luego viajo con el hombre en un viejo auto y recogemos una mujer atractiva que tiene la suerte echada porque este, además de fracasar una y otra vez en sus intentos por dejar la bebida, es un violador y asesino irrefrenable. Cuando la mujer sospecha su suerte, desde el puesto de atrás lo besa en la oreja (él conduce) y luego lo muerde. Trato de ayudarla pero él me atrapa los testículos. El dolor me despierta.

Cuando el mensaje llegó a su destinataria después de varias lunas y esta abrió los frascos, las esencias florales se tradujeron en aladas y certeras palabras que entraron por su oído y le alborotaron el entresijo pues vislumbró el amor. Los entendidos sospechan que en el origen de este mensaje está un poema de Juan Manuel Arango que arranca diciendo "O como dos que hablan después del amor...". 

Quien lo quiera leer completo pues lo busca.

Atravesó la ciudad y nadie vio bajo el ala...

Atravesó la ciudad y nadie vio bajo el ala el curioso dispositivo de transporte de los componentes del mensaje secreto. En los arcos de seguridad dotados de rayos X, las vigilantes dormitaban. 

De manera algo distinta a la acostumbrada, donde los matachos van surgiendo y aquí los acomodo en frágiles historias, este matacho es claramente un puente entre el pájaro patinador y el matacho que viene. Una especie de matacho implícito que me vi obligado a dibujar para desarrollar este relato. En cambio, la ciudad de las culebras se atravesó del modo acostumbrado: surgió de pronto y el pájaro que ya patinaba por allí deambuló por ella sin que nadie lo viera.

Como bien se nota, el pájaro atraviesa con gran sigilo la ciudad tomada por las culebras, habitada por deudores morosos que escriben cartas a los bancos explicando sus incumplimientos y disponen linternas en las esquinas para ayudarse a saber en qué momento salir a buscar el pan sin ser vistos ni requeridos. Como bien se nota, nadie ve al pájaro patinador portador del mensaje secreto bajo el ala. 

Por estos días he escrito una de esas cartas...

El sol que luce un bigote cruce de Cantinflas y Dalí no le pierde pie ni pisada, mejor dicho, no le pierde rueda ni rodada al pájaro patinador. Paradójicamente, lo sigue con gélida mirada. Su presencia explica la atmósfera calurosa por la que rueda el pájaro. 

Muchos soles he dibujado. Hasta ahora ninguno con bigote. Es más, creo que hasta ahora ninguno con rostro.

Entre tanto, en otra esquina de la mente del dibujante, el pájaro patinador rueda con un secreto bajo el ala. Se sabe vigilado...

Y a escasos centímetros del autobús que avanza, en medio del charco barroso que es su universo, el bicho fucsia-morado-rosado sigue al pie de la letra su programa genético y acecha al globulito azul que es su alimento, inocente de la llanta que en segundos va a agitar al extremo su universo y de paso a mojar una viejita que ya no recuerda que extraña a su marido muerto. Asuntos que giran con la llanta: la hecatombe de los dinosaurios, la invención de la rueda, el desarrollo del motor de explosión, la esclavitud de los indígenas amazónicos a comienzos del siglo XX, las multinacionales, etc.